MA BASTIDE

 

Une histoire d'amour avec un territoire, au nom du roi de France baptisé par Guy Guiard. J'y naquis un printemps, bastide rose vie, ma demeure, mon port, où j'ai passé et vis l'essentiel de mes jours.

 

De la forêt d'Artiz qui couvrait les coteaux, au quatorzième siècle émergea la bastide. Les rues en quadrillage autour de la grand place, des douves comme enceinte pour la mettre à l'abri.

Chacun avait trois ans pour bâtir sa maison et pour mettre en culture un bout de la forêt. Ensuite on y vivait, protégé par la charte, on devenait quelqu'un, dans un destin commun.

 

Comme Jean l'historien, j'aime aussi à penser, que ce sont des Cathares, les premiers installés. Et que d'eux nous tenons cet esprit de révolte, contre les injustices, l'exploitation des hommes.

Terre de liberté! On ressent ton vécu au cœur de la cité. Au pied de ton église, ton château, ton moulin, des hommes patiemment ont tissé cet écrin l'imprégnant pour toujours de la lumière humaine.

 

Entre Montagne Noire et blanches Pyrénées, la dentelle de neige en ligne d' horizon, au sein du Lauragais, de ses milles collines, le paysage change à chaque pas de plus.

Coteaux en manteau ocre avec de rares arbres ou patchwork coloré, vert, jaune, blond ou autre, en fonction des cultures et au gré des saisons. Les cris et galopades des enfants de l'école, musique de la vie, font vibrer ce décor.

 

Il y eut des esprits forts au berceau de ses bras. Lamarque, avocat et révolutionnaire, qui marqua son époque. Maire et libre penseur, à sa mort enterré comme les infidèles, à l'écart, dans le talus de notre cimetière. Je suis sûr que pour lui, ce fut lui faire honneur.

Ramond le résistant, torturé mais muet, qui paya de sa vie, son combat, son silence, face à la barbarie. Un pays d'hommes libres, eux et les moins célèbres, leurs tombes d'herbes folles ou leurs noms sur la stèle. Tous enfants de Montgeard, inconnus au dehors, mais ici les héros de la fière cité.

 

Quand le soleil couchant enflamme la « foraine »*, quand le Cers ou l'Autan caressent la « canal »*, la bastide se livre, elle parle à nos âmes. C'est l'heure des esprits, l'humain qui nous unit.

Pour moi, comme pour ceux qui doutent d'autres mondes, avec les jours qui passent, le sens que prend ma vie, c'est bien le paradis qui est là sous la main. Il s'offre merveilleux à nos yeux enfantins. Reste à bien les ouvrir, c'est là que le bât blesse, face à l'obscurantisme, aux marchands de sornettes.

 

* La brique foraine et la tuile canal, qui donnent la couleur rose.
 

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Trois poèmes pour l'école de Sophie


 

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